Amordazada en plástico,
bajo quince millones de toneladas
de lodo tóxico
y juguetes de poliespán,
desgajada en pedazos de basura intergaláctica

Follada en una esquina de tu aparato de televisión
aparcada en la calle en la delicada superficie
de tus putos faros de xenon
y en el recóndito mascullar de niños
cuando recitan sonoramente
y con degradante perfección
los mil millones de pokemon
que existen

en el crujido de la rama muerta
cedida, la sorpresa, el alivio
arrancando el césped transgénico
con la mano
de la desesperación

por supuesto que en los móviles
y en las tablets, y en los cochinos relojes inteligentes
mucho más que tú
y en tu mierda de cámara GoPro
y hasta en las pollas que me como
previamente encapsuladas

Que sí
Que sí joder
Que sí

La poesía existe
Sí, joder.

(Mira al subnormal del presidente
Eso es poesía)