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Mi ceguera es
mirar a todos lados,
tenerte en frente.








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(improvisada en un friegue de platos 15-08-09)


El secreto más oculto
de mi alma
es el canto
y es de piedra,
es de estatua
es secreto,
es callado

En la noche, voy cantando
¡aunque voy roncando!
ando, ando,
y canto, entonces ruedo
¡miedo, ruedo, torero, torero!
pero canto, voy girando
me elevo, me elevo

el secreto más oculto
de mi alma
es el canto... rodado.

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De entre todas las lamentables caricias,
la que yo más anhelo
es la encendida caricia del fuego,
sus lenguas seductoras
pronuncian chasquidos de lamento.
Inextinguible, tiembla mi deseo
y ardo por saltar sobre él.
No pienso en el dolor, no es eso.
Me imagino alcanzando sus besos,
traspasando la sensación de advertencia,
desafiando al más hondo grabado del miedo
y deduciendo las esquivas ondas con los dedos.
¡Tales son las premisas imposibles
que en el amor yo espero!



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Luna

Claro que sí, yo también escribo poemas a la luna. Más teniendo en cuenta que es uno de los arcanos del tarot. Hablo de la luna, pero hablo de la noche, de la confusión, de los espejismos, de la fuerza femenina, de la intuición que a veces es sí y otras veces es no, y que parece divertirse con nosotros.

XVIII

Tengo que acordarme de escribir
un día para ti,
un día que te descubra clara,
Luna nebulosa.
Luna, eres perla blanca,
Luna interventora, Luna fabulosa.
Eres de blanca arena que entra en la casa,
mecida con el viento se pule en la fosa
y reflejas, cegando como moneda de dos caras,
Luna que juegas astuta y tramposa.
Juegas girando, y en ello tu cruz se ampara,
y me tienes como lobo aullando a solas,
gimiendo poemas espirales en una cama,
Luna entrometida, Luna celosa.
Tan pronto eres la cuentista anciana
como la joven amante, confusa y ansiosa.
Luna: eres la araña con la tela más untuosa.

IX (El candil del ermitaño)

Una mañana de enero, o febrero, del 2007, salí de mi casa, y me encontré en el suelo, junto a la puerta, una polilla, enorme, hermosa, y muerta. Me gustan las polillas, porque representan para mí la intuición: se hacen paso en la oscuridad buscando la luz de la bombilla. Deprimido como estaba, encontrar la polilla muerta en la puerta de mi casa, fue muy representativo.

El arcano número IX, el ermitaño, es un anciano, envuelto en un sayo, que se hace paso en la oscuridad con un candil en la mano; representa esa misma intuición. Mi intuición imprudente, me había llevado a lugares insospechadamente terribles. Cuando la polilla se cuela en la bombilla, está condenada.


No hay descanso en la puerta
ni estará jamás mi casa sosegada:
ayer encontré en la entrada
una polilla yaciente.
Dejé escapar el ángel pálido
de la ilusión vana y complaciente,
siguiendo su estela hiriente,
llegué hasta el Intruso ávido
que, abriendo sus fauces,
me invitaba a desgarrarme
entre sus dientes.


En este poema hay referencias a San Juan de la Cruz (para variar), y curiosamente, a H. P. Lovecraft, premio para el que las encuentre. Es una combinación muy divertida, porque San Juan, en sus arrebatos, se encontraba con su Dios bondadoso, pero ¿y si se encontrara con un temible dios exterior como el de los relatos de Lovecraft?.

Escribo dos poemillas que hice hace tiempo y que hablan de en qué consiste para mí la composición poética. Curiosamente entroncan un poco con la concepción que tiene mi amigo, y me atrevo ya a decir que mentor, Fermín, que con cada poema suyo me enseña tantas cosas nuevas: básicamente, el poema ya existía antes de ser escrito, pero uno se lo traga, y tiene que diseccionarse para sacarlo de dentro. Yo digo que uno es el poema, y se traga a sí mismo, y luego tiene que parirse a sí mismo, pero como no tiene cuerpo, tiene que usar imposibles, aún así, los imposibles ocurren.

DECIR

Toma el aire y entra decidido en su seno,
descansa ahí un instante y muta,
transfigura a puro elemento,
a anhelo, a eterno mito, a fuga.
Entonces gesta, florecimiento,
aún pronto parte, y en la quebradura
toma forma, como perla del sufrimiento,
pero así dolorido deforma, y sólo susurra.

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Asir un poema de agua con las manos
un mutilado,
escribirlo con pluma de ave fabulosa
con los dedos de un no-nato enjaulado,
arrojarlo al pozo que existe
y rezar para que se haga paso
hasta la superficie.

La Cruz de mi San Juan

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo
y aún así, vas soñando el exilio.
Tú vas pretendiendo otros cuerpos ficticios
e inventas indicios como lechos muertos.
Tú vas eyaculándote entre sombras
y a cada orgasmo te nace una cobra,
se te abre un templo de aliento secreto,
se te engendra en las entrañas una soga.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo,
largo tiempo exiliado de una vida incierta.
Mientras, van fallándole los pies al suelo
y la cabeza se te llena de espinas negras,
cuando la cruz girante va plateando tu pelo.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo
Juan, pero aún se te olvida el hecho
de lo sagrado que sí existe en el pan tierno.
Se te olvida el poso amable del vino bueno,
se te olvida lo inasible del viento,
se te olvida la nobleza basta de mi aliento.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo,
y aún vas soñando el exilio,
y vas llevando la cruz del muerto
como si no confiaras en sus designios.

Dos cuervos

Infestos cuervos que ostentáis el secreto,
sólo vosotros tenéis acceso a lo alto
y venís a burlar la desgracia estéril
de la palabra ingrata, del mal reflejo
de las alas de este esquelético espanto
de insecto casi extinto de pulso débil,
que mal mide sus vuelos y acaba quieto.

Disculpadme si me explico:

Lo cierto es que buena parte de los poemas que estoy publicando actualmente son en realidad fruto de una crisis de angustia que tuve en el pasado. Escribir me sirvió de terapia, solté toda la mierda que llevaba dentro, y como me di cuenta de que se me daba bien, me sentí mucho mejor. Con esto quiero disculparme, ya que no escribo para que se entienda, estos poemas están escritos para mí, aunque la verdad, si se entienden mejor. Que quede claro que estos poemas aunque parezcan filosóficos, o intelectualoides, no están exentos de emoción, los escribí con mucho dolor, y con mucha rabia. Rabia contra mí mismo, rabia contra el mundo que me ha domesticado, rabia contra todo y contra todos, un cabreo de la ostia. Y mucha, mucha confusión. Aunque haga uso del simbolismo, y por tanto hay significado y sentido, también buscaba transmitir la confusión que sentía en aquel momento. En aquel momento mi cabeza se hallaba en espiral, giraba como las aspas de un molino, las emociones me llevaban de un lado a otro, y yo iba de un lado a otro porque no sabía como detener tanta rabia, tanto miedo y tanta ansiedad. No sé si logro en mi poesía transmitir todos estos sentimientos, sólo puedo avisaros de que estaban ahí cuando escribí, quizás el tiempo los ha hecho volar. Al mismo tiempo, ese periodo de locura me dio también un no se qué de iluminación, una iluminación que no se puede describir. Mi poeta es San Juan de la Cruz, me gustan los místicos, porque pretendían describir con palabras algo que sabían que no era descriptible. Lo inefable. Adoro esa palabra. Tengo también un buen puñado de poesías que hablan con símbolos sobre lo inefable, sobre la iluminación que da la locura, pero mientras que S. Juan se agarraba de la fé, a mí sólo me queda la confusión. Y es que, un místico hoy no tiene a Dios, si no a la Ciencia y a los telediarios. Con esas herramientas, sólo se puede llegar a la confusión y a la rabia.

Cuando miras al interior del Mundo, corres el riesgo de que te cuente la Verdad.

Educación para la ciudadanía

Es una mañana más
plagada
de aceros en el asfalto, que dejan un humo espeso.
Los edificios blancos, informes
con una capa gris,
gris diario acostumbrado,
los blancos informes en las calles,
indistinguibles en la niebla.

También blancos informes en los buzones:
la factura de la luz,
basura, gravedad, alcantarillado...
Son bocas dispuestas a morder,
las flores carnívoras con promesas
en vivos colores lozanos,

propaganda:
¿es usted feliz, ciudadano?

Y más arriba están las cadenas y su
"perdónenme la frivolidad,
no seré yo quien irrumpa en la intimidad
de éste, su verdadero hogar,
ese que jamás veremos,
porque nisiquiera nos preguntamos

pero

quizás hayan notado
como si habitaran en lo oscuro gente sin sombra, no-natos,
son esos aullantes albinos que gimen en el descanso,
aún siendo estériles
(por lo que no quisiera con esto preocuparlos)...
más les valdría a ustedes asfixiarlos
con un buen polvo, un insecticida eficaz".

Test de bloggeros

1. Trabajo más atípico en mi vida:
Pues creo yo que mi vida profesional es bastante corta y aburrida, pero puestos a elegir una cosa más bien atípica, pues cuando tuve que dedicarme a llamar a clientes morosos de Movistar para "animarles" a que pagaran. Fue un gustazo, todo el mundo tan educado, disculpándose, excusándose, asegurándome que pagarán. En fin... atípico.

2. Cuatro cosas que me llevaría a una isla desierta:

Una máquina de escribir

Montones de folios

Recambios de tinta

Un Burguer King

3. Sobre quien te nominó:

Ayrim, que es de lo mejorcito que me he encontrado por estos mundos. Por su personalidad llena de inquietudes, su alma arrojada y valiente, su capacidad artística y sus ansias de conocer y experimentar, es una PERSONA de los pies a la cabeza (que hay mucha gente que quiere ser persona y se quedan en animalico), y yo le pondría un monumento por ello.

Nomino a :

- Eph, para que tenga una excusa para volver a escribir en su blog.

- Argax, para quitarle solemnidad a su blog literario.

- Chá, para averiguar si me lee o no.

El fausto mental

Me miró a los ojos con aquella expresión
bendita o maliciosa.
Tendrás que decidirte ahora
a mi favor o en mi contra.

Y no lo sé, ya tan solo desconozco,
pues tan sinuosa y discreta era su vía,
tan intrincada y nudosa es la umbría,
que no sé si me encamino o abandono.

Jamás supe ni de su nombre, ni de su reino
su intención, si es que acaso existía.
Pero ocultaba tesoros inmensos
y sé que en un oscuro sótano yacía
muerto; hasta que las arañas acudieron
cuando soñaba que dormía.

Insisto Fermín, ahora que te conozco más, en este poema que te dedico, y te recuerdo que los dragones existen para poder enfrentarnos a ellos. Un abrazo.





Qué corazón tan oscuro, Fermín,
asustas y sorprendes,
buen hombre, de sencillez aparente:
detrás de ese niño
que presuntamente hace
la Primera Comunión,
hay un alma eterna,
arrojada y valiente,
de orgulloso guerrero, que entiende el sainete
que es su corazón
y lo porta en sus trajes
y lo arroja a las aves

tantos años
de los murmullos quebrados,
de enfrentarse al vacío
de la frialdad del senado
que escucha el sainete

tantos años matando dragones
está claro que Fermín tiene...
un buen par de cojones.

Dime niño, lo que ocultas en el fuego,
¡jamás te lo diré, jamás te lo diré!
Me reiré de ti, de tu suerte de aliento.

Basta de gemir mi nene, basta de reír
¿es que no ves que estás muerto?
¿que el mundo te mató?
Ese mismo, mi pequeño, ese mismo
que te nació en las manos
con las manos,
en el gesto
con un gesto,
¡bienvenido, estás muerto!

Y nada importa demasiado,
demasiado importa ya nada,
para que lo digas, no lo digas
porque no lo harás callar
ni las voces, ni los llantos
porque no lo harás callar
ni las letras, ni lo cantos
porque no lo harás callar.

Dime niño, eso que ocultas
lo que te tiembla en el fuego,
dilo ahora, o dilo luego
con los dedos con sus puntas

porque ellas callarán.

Antes De Nada (adivinanza)

La escalera al Olimpo es retorcida,
la forman dos serpientes enfrentadas
el día que Hermes las dejó enredadas
alrededor del caduceo de vida.
Cincuenta alboradas trae la subida
por los travesaños a las aladas
cimas, de nieve virgen coronadas.
Desde ahí el mismo Hermes da cabida,
mediante el trueque de cuatro metales
que en mosaico adornan cada peldaño,
a una suerte de dones divinales
que con dos metales forman escaño.
Nunca existirán maravillas tales
de Astato, Talio, Cobre y Gris estaño.

Cambios.

Decidido a reactivar un poco el blog, he hecho unos pequeños cambios. Básicamente, he introducido etiquetas para que os sea posible, si os apetece, explorar un poco en entradas antiguas. Tengo buenos micro-relatos y poesías que la gente que conoce recientemente mi blog no habrá podido leer. Lamento que en los últimos tiempos mi actividad literaria brille por su ausencia, voy a intentar reparar esto, ahora que creo que tendré un poco más de tiempo, si bien no será inmediato hasta que no tenga internet en casa (en épocas pasadas esto no me paró para publicar).

Como sabéis también podéis encontrarme en el archiconocido blog de artistillas.

Manifiesto 19

Y recientemente he sido introducido en la revista on-line de actualidad pop

Es pop, mamá

Muchas gracias, amigos.

Un día en mi vida
A Virginia Woolf


1.

Ser Virginia o virgen muerta

desértica e inmutable, segura y fina.

Cansancio.

Hoy haré las cosas que me gustan:

miraré crecer la almohada en mis mejillas,

llenaré de agua el cuenco con pescadilla,

estudiaré el amanecer en el rellano

y las olas, reducirlas

a serena geometría.

Ser Virginia virgen muerta,

voy a llenar mis bolsillos de arena.


2.1


Ahora un espejo reposa sobre mi rostro

al fin veo las cosas más claras.

Este reflejo sobre mis ropas,

sobre mi cuerpo, ¡es tan hermoso!

Acaricio con dedo muerto la superficie

para no olvidar la pena

y el frío azul, que hay tanto dentro

como fuera.

Un día en mi vida como un recuerdo

no es tan distinto al nocturno muerto,

sólo que ahora todo es, al fin, más grande

y todo fuera es más inquieto

y no me importa

y los astros giran tan veloces

que no puedo distinguir

ni una sola de sus voces.


2.2


Voy a llenar mis bolsillos de arena,

y de mi boca saldrán tantas


(burbujas)


perlas


(cuenco con pescadilla)


que mi cometa se detendrá en estrella

cargada por el peso de los dormidos

[planetas.

Galaxias, ya rayó el amanecer,

voy a empujar este candil muy arriba,

lejos,


mi pelo se cubrirá de hojas

y se expandirá por la superficie como

rayos de luz.

Técnicas de venta (un mes muy motivante)

Días Verdes, Días Azules

Lo que pretendo decirte es
que todo se me hace oscuro
que nada se torna claro
que cada día es más duro

que los versos cada vez son más simples
que me vuelvo inerte a cada paso
que estoy en mitad de una tormenta
y jamás anhelé tanto un cielo raso

Pero llegará el Viernes y habré descubierto
la fórmula para sentir más luz
hundiéndome en el océano inmenso
contemplo un cielo azul

Que lo que pretendo decirte es
que tus días verdes, tus días azules
son
un tesoro perdido, encallado en algún atolón
y ¡joder, ya era hora!
de que finalmente encontrara un tesoro
que tuviera tanto valor.

Llámame Bob, si quieres.