La Cruz de mi San Juan

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo
y aún así, vas soñando el exilio.
Tú vas pretendiendo otros cuerpos ficticios
e inventas indicios como lechos muertos.
Tú vas eyaculándote entre sombras
y a cada orgasmo te nace una cobra,
se te abre un templo de aliento secreto,
se te engendra en las entrañas una soga.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo,
largo tiempo exiliado de una vida incierta.
Mientras, van fallándole los pies al suelo
y la cabeza se te llena de espinas negras,
cuando la cruz girante va plateando tu pelo.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo
Juan, pero aún se te olvida el hecho
de lo sagrado que sí existe en el pan tierno.
Se te olvida el poso amable del vino bueno,
se te olvida lo inasible del viento,
se te olvida la nobleza basta de mi aliento.

Tú no tienes más patria que la de tu cuerpo,
y aún vas soñando el exilio,
y vas llevando la cruz del muerto
como si no confiaras en sus designios.

Dos cuervos

Infestos cuervos que ostentáis el secreto,
sólo vosotros tenéis acceso a lo alto
y venís a burlar la desgracia estéril
de la palabra ingrata, del mal reflejo
de las alas de este esquelético espanto
de insecto casi extinto de pulso débil,
que mal mide sus vuelos y acaba quieto.

Disculpadme si me explico:

Lo cierto es que buena parte de los poemas que estoy publicando actualmente son en realidad fruto de una crisis de angustia que tuve en el pasado. Escribir me sirvió de terapia, solté toda la mierda que llevaba dentro, y como me di cuenta de que se me daba bien, me sentí mucho mejor. Con esto quiero disculparme, ya que no escribo para que se entienda, estos poemas están escritos para mí, aunque la verdad, si se entienden mejor. Que quede claro que estos poemas aunque parezcan filosóficos, o intelectualoides, no están exentos de emoción, los escribí con mucho dolor, y con mucha rabia. Rabia contra mí mismo, rabia contra el mundo que me ha domesticado, rabia contra todo y contra todos, un cabreo de la ostia. Y mucha, mucha confusión. Aunque haga uso del simbolismo, y por tanto hay significado y sentido, también buscaba transmitir la confusión que sentía en aquel momento. En aquel momento mi cabeza se hallaba en espiral, giraba como las aspas de un molino, las emociones me llevaban de un lado a otro, y yo iba de un lado a otro porque no sabía como detener tanta rabia, tanto miedo y tanta ansiedad. No sé si logro en mi poesía transmitir todos estos sentimientos, sólo puedo avisaros de que estaban ahí cuando escribí, quizás el tiempo los ha hecho volar. Al mismo tiempo, ese periodo de locura me dio también un no se qué de iluminación, una iluminación que no se puede describir. Mi poeta es San Juan de la Cruz, me gustan los místicos, porque pretendían describir con palabras algo que sabían que no era descriptible. Lo inefable. Adoro esa palabra. Tengo también un buen puñado de poesías que hablan con símbolos sobre lo inefable, sobre la iluminación que da la locura, pero mientras que S. Juan se agarraba de la fé, a mí sólo me queda la confusión. Y es que, un místico hoy no tiene a Dios, si no a la Ciencia y a los telediarios. Con esas herramientas, sólo se puede llegar a la confusión y a la rabia.

Cuando miras al interior del Mundo, corres el riesgo de que te cuente la Verdad.

Educación para la ciudadanía

Es una mañana más
plagada
de aceros en el asfalto, que dejan un humo espeso.
Los edificios blancos, informes
con una capa gris,
gris diario acostumbrado,
los blancos informes en las calles,
indistinguibles en la niebla.

También blancos informes en los buzones:
la factura de la luz,
basura, gravedad, alcantarillado...
Son bocas dispuestas a morder,
las flores carnívoras con promesas
en vivos colores lozanos,

propaganda:
¿es usted feliz, ciudadano?

Y más arriba están las cadenas y su
"perdónenme la frivolidad,
no seré yo quien irrumpa en la intimidad
de éste, su verdadero hogar,
ese que jamás veremos,
porque nisiquiera nos preguntamos

pero

quizás hayan notado
como si habitaran en lo oscuro gente sin sombra, no-natos,
son esos aullantes albinos que gimen en el descanso,
aún siendo estériles
(por lo que no quisiera con esto preocuparlos)...
más les valdría a ustedes asfixiarlos
con un buen polvo, un insecticida eficaz".

Test de bloggeros

1. Trabajo más atípico en mi vida:
Pues creo yo que mi vida profesional es bastante corta y aburrida, pero puestos a elegir una cosa más bien atípica, pues cuando tuve que dedicarme a llamar a clientes morosos de Movistar para "animarles" a que pagaran. Fue un gustazo, todo el mundo tan educado, disculpándose, excusándose, asegurándome que pagarán. En fin... atípico.

2. Cuatro cosas que me llevaría a una isla desierta:

Una máquina de escribir

Montones de folios

Recambios de tinta

Un Burguer King

3. Sobre quien te nominó:

Ayrim, que es de lo mejorcito que me he encontrado por estos mundos. Por su personalidad llena de inquietudes, su alma arrojada y valiente, su capacidad artística y sus ansias de conocer y experimentar, es una PERSONA de los pies a la cabeza (que hay mucha gente que quiere ser persona y se quedan en animalico), y yo le pondría un monumento por ello.

Nomino a :

- Eph, para que tenga una excusa para volver a escribir en su blog.

- Argax, para quitarle solemnidad a su blog literario.

- Chá, para averiguar si me lee o no.

El fausto mental

Me miró a los ojos con aquella expresión
bendita o maliciosa.
Tendrás que decidirte ahora
a mi favor o en mi contra.

Y no lo sé, ya tan solo desconozco,
pues tan sinuosa y discreta era su vía,
tan intrincada y nudosa es la umbría,
que no sé si me encamino o abandono.

Jamás supe ni de su nombre, ni de su reino
su intención, si es que acaso existía.
Pero ocultaba tesoros inmensos
y sé que en un oscuro sótano yacía
muerto; hasta que las arañas acudieron
cuando soñaba que dormía.

Insisto Fermín, ahora que te conozco más, en este poema que te dedico, y te recuerdo que los dragones existen para poder enfrentarnos a ellos. Un abrazo.





Qué corazón tan oscuro, Fermín,
asustas y sorprendes,
buen hombre, de sencillez aparente:
detrás de ese niño
que presuntamente hace
la Primera Comunión,
hay un alma eterna,
arrojada y valiente,
de orgulloso guerrero, que entiende el sainete
que es su corazón
y lo porta en sus trajes
y lo arroja a las aves

tantos años
de los murmullos quebrados,
de enfrentarse al vacío
de la frialdad del senado
que escucha el sainete

tantos años matando dragones
está claro que Fermín tiene...
un buen par de cojones.

Dime niño, lo que ocultas en el fuego,
¡jamás te lo diré, jamás te lo diré!
Me reiré de ti, de tu suerte de aliento.

Basta de gemir mi nene, basta de reír
¿es que no ves que estás muerto?
¿que el mundo te mató?
Ese mismo, mi pequeño, ese mismo
que te nació en las manos
con las manos,
en el gesto
con un gesto,
¡bienvenido, estás muerto!

Y nada importa demasiado,
demasiado importa ya nada,
para que lo digas, no lo digas
porque no lo harás callar
ni las voces, ni los llantos
porque no lo harás callar
ni las letras, ni lo cantos
porque no lo harás callar.

Dime niño, eso que ocultas
lo que te tiembla en el fuego,
dilo ahora, o dilo luego
con los dedos con sus puntas

porque ellas callarán.

Antes De Nada (adivinanza)

La escalera al Olimpo es retorcida,
la forman dos serpientes enfrentadas
el día que Hermes las dejó enredadas
alrededor del caduceo de vida.
Cincuenta alboradas trae la subida
por los travesaños a las aladas
cimas, de nieve virgen coronadas.
Desde ahí el mismo Hermes da cabida,
mediante el trueque de cuatro metales
que en mosaico adornan cada peldaño,
a una suerte de dones divinales
que con dos metales forman escaño.
Nunca existirán maravillas tales
de Astato, Talio, Cobre y Gris estaño.

Cambios.

Decidido a reactivar un poco el blog, he hecho unos pequeños cambios. Básicamente, he introducido etiquetas para que os sea posible, si os apetece, explorar un poco en entradas antiguas. Tengo buenos micro-relatos y poesías que la gente que conoce recientemente mi blog no habrá podido leer. Lamento que en los últimos tiempos mi actividad literaria brille por su ausencia, voy a intentar reparar esto, ahora que creo que tendré un poco más de tiempo, si bien no será inmediato hasta que no tenga internet en casa (en épocas pasadas esto no me paró para publicar).

Como sabéis también podéis encontrarme en el archiconocido blog de artistillas.

Manifiesto 19

Y recientemente he sido introducido en la revista on-line de actualidad pop

Es pop, mamá

Muchas gracias, amigos.

Un día en mi vida
A Virginia Woolf


1.

Ser Virginia o virgen muerta

desértica e inmutable, segura y fina.

Cansancio.

Hoy haré las cosas que me gustan:

miraré crecer la almohada en mis mejillas,

llenaré de agua el cuenco con pescadilla,

estudiaré el amanecer en el rellano

y las olas, reducirlas

a serena geometría.

Ser Virginia virgen muerta,

voy a llenar mis bolsillos de arena.


2.1


Ahora un espejo reposa sobre mi rostro

al fin veo las cosas más claras.

Este reflejo sobre mis ropas,

sobre mi cuerpo, ¡es tan hermoso!

Acaricio con dedo muerto la superficie

para no olvidar la pena

y el frío azul, que hay tanto dentro

como fuera.

Un día en mi vida como un recuerdo

no es tan distinto al nocturno muerto,

sólo que ahora todo es, al fin, más grande

y todo fuera es más inquieto

y no me importa

y los astros giran tan veloces

que no puedo distinguir

ni una sola de sus voces.


2.2


Voy a llenar mis bolsillos de arena,

y de mi boca saldrán tantas


(burbujas)


perlas


(cuenco con pescadilla)


que mi cometa se detendrá en estrella

cargada por el peso de los dormidos

[planetas.

Galaxias, ya rayó el amanecer,

voy a empujar este candil muy arriba,

lejos,


mi pelo se cubrirá de hojas

y se expandirá por la superficie como

rayos de luz.